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zerknittertes Lametta. Letzteres schien gerade Streit-
punkt zu sein: Volker Schillingh, eben jene abge-
nutzten Aluminiumfäden über dem Arm, sagte:
„Onkel Edgar hatte immer Lametta!“
Volkers Bruder Christoph wiederum tauchte gera-
de hinter dem Sofa auf, zwei wieder zusammenge-
steckte Verlängerungskabel mit unverhohlenem
Triumphgefühl in der Hand, und gleichzeitig Ver-
achtung im Blick: „Lametta!“
Christophs Freundin Greta, in den Augen anstän-
diger Leute viel zu jung für ihn, in den Augen des
Gesetzes seit ein paar Jahren alt genug, um einen
Straftatbestand nicht mehr zu erfüllen, lümmelte
auf dem Sofa und amüsierte sich. Mit spitzen Fin-
gern klaubte sie Christoph Spinnweben aus dem
Haar.
Erst jetzt bemerkten sie den neu Hinzugekomme-
nen.
„Arnulf!“, rief Christoph, und Wichtelmann zuck-
te zusammen, wie er es immer beim Klang des ge-
hassten Vornamens tat.
„Du heißt Arnulf? Mein Beileid, Mann“, streute
der Stachlige auch gleich Salz in die seit über vierzig
Jahren offene Wunde und fügte, wie zum Trost, an:
„Ich heiße Nightmare!“
„Mein Beileid, Mann“, konterte Wichtelmann
müde, und Nightmare lachte auf. Wichtelmann ließ
sich in den Sessel gegenüber Gretas Sofa sinken, was
Volker veranlasste, den Bund Lametta zu schwen-
ken: „Arnulf, nichts gegen dich, aber das war Onkel
Edgars Sessel.“ Wichtelmann hob die Brauen: „Und
seit seinem Tod benutzt den keiner mehr?“